SSSSHHHH,
Rebecca Perona.

Suspiros, el llanto que mata,

Antropología innata,

muerte que amenaza,

dureza la que el viento soporta,

y los árboles, y las plantas.

Una carga a expensas de la vida,

un mechero al que los ángeles cantan,

unos pulmones muertos a la espera,

y unos cuantos peces de por medio que ya no sienten.

El horóscopo arrugado

que lo trae la sirvienta,

No sientes, siento,

Me atrae el subsuelo, 

NO el cielo.

Si no existen tales post- para que intentarlo,

Toco lo que piso,

El viento aclama que baile con el,

y mente murmulla, experimenta,

quiere más, ¿qué habrá detrás de ese sueño?.

La curiosidad acecha mi almohada,

mi tinta, mis páginas,

dicen que el gato de la esquina murió,

... ¿fue la curiosidad?

Dios sabrá.